« Il était une fois…. Nan le début est à chier, j’aime pas les « Il était une fois ». C’est nul, c’est moche, ça sert à rien, juste à mettre des paillettes dans les yeux des petites filles qui croient aux princesses et aux princes charmants. Moi j’y crois plus, alors je ne commencerais pas mon histoire par « Il était une fois »

Déjà, je crois que l’explication de mon prénom Héroïne est un bon début. Quand elle était jeune, ma mère était super fan d’un groupe de rock. Non, en fait, elle n’était pas fan du groupe en lui-même, elle était amoureuse du chanteur (désolée, je ne me souviens plus de son prénom). Et lui, il s’amusait à se défoncer avec de l’Héroïne. Alors je ne sais pas, ma mère, elle avait dû en fumer une ce jour-là, mais elle a décidé de m’appeler Héroïne. Oh mon père, lui, il n’était pas d’accord, mais vous voyez, ma mère elle est trop à fond dans ses délires. Du coup, on m’a affublé de ce prénom horrible qu’est Héroïne. Pour rattraper le coup, mon père a mit comme deuxième prénom Jill. Je crois que c’était le nom de la tante à la nièce de la mère à mon père (je crois hein). Enfin bref on s’en fiche elle est morte, paix à son âme (si si je le pense vraiment). Donc, ma mère s’appelle January (oui ma grand-mère avait des idées bizarre aussi… comme ma mère -_-‘ pauvre moi) Evelyn Kurt, depuis son adolescence elle est à fond sur son chanteur (et je me demande même si elle a vraiment aimé papa ou si c’était juste parce qu’il ressemblait à ce chanteur… Dans tous les cas pauvre de lui !) et qui fait un paquet de cigarette par jour, et qui sait pas faire la cuisine et qui…. Bon vous l’auriez compris c’est la mère modèle quoi. Et mon père s’appelle Tyler Orion Cox (vous aurez remarquez ses initiales font TOC je me suis toujours demandé si c’était fait exprès), il a épousé une bonne femme sorcière et totalement stupide, et c’est gendarme. Je suis donc sang de bourbe. Et je suis fière de ce que je suis ! Enfin bref, mes parents étaient heureux ensembles au début de ma vie. Quoique non, en fait maman gaspillait toujours l’argent de papa pour s’acheter le dernier CD de l’autre imbécile, et dans les cigarettes aussi… Et puis même pendant leur relation sexuelle yavait rien ! C’était plat ! Et encore ma mère m’avait juste conçue pour faire plaisir à mon père. Si ça se trouve elle devait imaginer qu’elle couchait avec son chanteur…. Beurk ! Alors bon du coup mon père a finit par en avoir un peu marre et finalement il l’a quitté pour sa bonne femme de sorcière. Elle n’a pas tellement eu le temps de réagir ma mère. En fait, je crois qu’elle était trop absorbée par essayer d’avoir les places du dernier concert de l’homme de sa vie qui ne la connait pas… Enfin voilà à l’âge de cinq ans, je vivais avec ma mère qui fumait son paquet de clope par jour et le week-end j’allais chez mon père.

Je dois dire qu’entre la maison de maman (appartement minable dans un quartier pourri de Manchester avec une mère qui fume dans le salon et qui n’aère pas et du coup j’étais obligée de faire mes devoirs dans cette fumée) et celle de mon père (Appartement luxueux dans le cœur de Manchester), il y avait une sacrée différence. Alors tous les week-ends en allant chez mon père, j’étais toute contente de quitter pour deux nuits ce taudis qui me servait de maison. Certes, je n’appréciais pas trop ma belle mère (en même temps qui apprécierait une femme qui a un gros bouton sur le nez et qui lui fait ressembler à une sorcière ?) (Ahah que je suis drôle), mais je dois dire que j’aimais beaucoup le décor de leur appartement. Surtout le carrelage propre de la cuisine. Il était d’un joli blanc cassé. Propre. Brillant. Parfait. Je l’aimais beaucoup. Alors un dimanche soir, mon père m’avait ramené chez ma mère et ma mère qui était déjà couchée (oui à 17h10 ça lui arrive souvent). J’étais arrivée dans la cuisine et j’allais pour manger quelque chose quand mon regard se posa sur le sol en carrelage gris sal. Je regrettais en cet instant le carrelage de chez mon père et me dirigeait vers ma chambre. Le lendemain matin, en arrivant dans la cuisine, je n’avais même pas fait attention au carrelage qui était devenu aussi blanc, propre et brillant que chez papa. Je crois que même quand ma mère m’a demandé si j’avais fait le ménage dans la cuisine ça ne m’avait même pas effleuré l’esprit.

Enfin, finalement, un jour une lettre de Poudlard est arrivée. J’ai d’abord cru à un canular et j’étais littéralement morte de rire devant la lettre. C’était même étouffé avec sa cigarette dans le bec ce jour-là. On a jeté la lettre et je suis partit à l’école comme tous les jours encore le sourire aux lèvres de cette connerie. Le jour où j’ai vraiment réalisé que c’était sérieux, c’est quand un grand monsieur est venu nous voir et est venu nous expliquer la lettre…. Et encore, je suis vraiment pas sûre de l’avoir pris au sérieux (il avait une tête de bouffon aussi !). Il m’a même accompagné faire des courses sur le Chemin de Traverse comme il l’appelle. Et voilà qu’à onze ans et un quart, je me retrouvais dans le Poudlard Express, un peu contrariée de quitter ma maman et surtout de ne plus revoir le carrelage de mon père avant un an.

Bon après ma vie à Poudlard n’est pas très intéressante. Ya des cours, des repas, des dortoirs, des professeurs et des élèves comme dans toute pension. On y dort, on participe aux cours, on se fait des amis et on se développe comme un adolescent normal (normal ? Euh…. Si être un sorcier révèle de la normalité, alors…). Enfin voilà quoi, j’ai pas une vie super passionnante et je ne vais pas finir de vous raconter ma vie avec un « ils vécurent heureux et eurent beaucoup d’enfants » d’une part parce que je suis encore jeune pour avoir des gosses, ensuite parce que j’ai pas de mec et enfin parce que cette formulation est trop moche et niaise. »