Du sang. De la douleur. De la colère. De la peur. De la panique. De la folie. Une envie de fuir le monde, les gens, cette vie depuis trop longtemps abimée, ébréchée, détruite. Une envie de tout laisser, de tout abandonner et de partir, loin très loin. Loin de ce sang. Loin de cette douleur. Loin de cette colère. Loin de cette peur qui lui rongeait les entrailles. Loin de cette panique qui la prenait quand elle fermait les yeux pour dormir. Loin de cette folie qui lui bouffait le cerveau d’heures en heures, de minutes en minutes, de secondes en secondes. Son rythme cardiaque s’accéléra. Les battements de son cœur augmentèrent et sa poitrine se souleva légèrement. Une larme coula sur sa joue blanche. Ses dents blanches mordirent sa lèvre inférieure et elle étouffa un cri dans son oreiller. Elle était pâle comme un linge. Elle était toute décoiffée. Son regard semblait perdu dans le vide. Son regard était paniqué, une lueur de folie se dessina alors dans ses yeux bleus. La pendule sonna vingt heures. Sa respiration se fit plus vite. Sa poitrine se souleva encore une fois et elle se leva d’un coup, couru aux toilettes. La porte claqua. Elle se laissa tomber sur les genoux et la bile lui prit le ventre. Les larmes et la bile se mélangèrent. Et elle avait peur. Et elle avait froid. Et elle était si seule. Elle était si seule avec ces choses qu’elle voyait. Ces choses immondes. Ces choses qu’elle ne devrait pas voir. Peu à peu, elle se calma. Peu à peu, son rythme cardiaque redevint régulier. Peu à peu, sa respiration redevint normale. Elle ferma les yeux. Les larmes cessèrent de couler. Elle avala sa salive. Elle inspira. Expira. Et elle se releva.

Son regard parcourait son visage dans la glace. Elle semblait fatiguée. Elle semblait encore sous le choc. Elle ouvrit le robinet et prit de l’eau pour se le passer sur le visage. Elle resta un moment comme ça, à se regarder dans le miroir. Et puis elle sortir de la salle de bain. Elle arriva dans sa chambre à couchée. Il y avait de l’encens, des bougies, des cartes sur une table et aussi un athamé. Elle regarda tous ces objets de Divination et une envie de tout balancer par la fenêtre lui prit. Saleté de don. Saleté de vision. Saleté de souffrance. Saleté de vie.

Elle prit un pull en cachemire gris perle et l’enfila. Elle passe une main dans ses cheveux pour y mettre un peu d’ordre et se regarda une dernière fois dans la glace. Il fallait qu’elle arrête de provoquer ses visions. Ca la tuerait. Elle le savait. Mais elle ne pouvait pas s’empêcher de vouloir trouver cette salle. Elle ne pouvait pas s’empêcher, toutes les nuits, d’entendre ses murmures, d’entendre ses voix qui avaient peurs, qui la suppliaient de venir l’aider. Elle ne pouvait pas ne pas les aider. Elle devait les trouver. Elle devait les aider. Ils n’était que des enfants. Des pauvres enfants qu’on avait enfermé par cruauté, parce qu’ils se rebellaient contre le système. Ces pauvres enfants. Tous les jours elle pensait à eux. Tous les jours elle provoquait ses visions et essayait de voir d’avoir un signe qui lui indiquerait où était cette salle. Et à chaque fois, elle n’entendait que des appels à l’aide. A chaque fois, elle ressentait de la douleur, de la colère, de la peur, de la panique et de la folie. Chaque fois, elle sentait l’odeur du sang. Et à chaque fois, elle allait vomir dans les toilettes car elle ne pouvait en supporter d’avantage. Et elle s’en voulait tellement. Elle s’en voulait tellement de ne pas être assez forte pour aller jusqu’au bout de ses visions et ressentis et de trouver l’indice qui ferait qu’elle pourrait peut-être les aider. Elle était en colère contre elle-même. Elle se sentait si faible face à toute cette douleur, face à toute cette tension, face à tout cette peur qui semblait contaminer tout le monde. Elle le voyait bien. Elle voyait bien que tous ces enfants avaient peur. Elle voyait bien dans leur regard qui n’osait même pas soutenir le sien, qu’ils étaient eux-aussi impuissants face à tout ça et qu’ils avaient perdus espoirs. Elle sentait bien la panique quand un de ces hommes et femme de l’ombre était dans le couloir, tout proche. Et que pouvait-elle faire elle ? Petite enseignante perdue, avec une vie bordélique et qui n’était même pas capable de trouver quelque chose pour aider ses gosses enfermés quelque part dans le château. Elle-même avait perdu espoir. Elle-même se disait que ça ne servait plus à rien de se battre. Parce que plus on se débattait, plus le filet se serrait autour de nous et nous étouffait. Et nous tuait à petit feu.

A cet instant, devant ce miroir, Winnyfield Yseult Onega Lindell se jura une chose : Ne pas adopter un enfant tant que cette guerre ne sera pas terminée. Tant que ce climat de peur, de panique et de folie n’aura pas disparut. Elle ne voulait pas voir son enfant souffrir de ça. Car elle n’y survivrait pas.

Elle referma la porte derrière-elle à clef. Elle mit la clef dans la poche de son jean et se retourna pour marcher. Son pas résonnait dans le silence du couloir. Elle était seule. Elle ne chercha pas à être silencieuse. Elle ne savait pas pourquoi elle quittait son appartement. Tout ce qu’elle avait envie c’était de sortir de son « chez elle ». Elle ne pouvait pas supporter d’être enfermée. Pas une soirée de plus. Un instant, elle songea à retourner provoquer ses visions pour trouver quelque chose.

Non.

Non. Elle ne le supporterait pas. Ca suffisait pour ce soir. Elle savait déjà qu’elle ne pourrait pas fermer l’œil cette nuit. Parce qu’elle avait encore froid et qu’elle était bouleversée. En ce moment, elle trouvait de moins en moins le sommeil. Elle avait des maux de têtes tout le temps et ses visions n’arrêtaient pas de lui pourrir la vie. Elle avait peur. Elle avait peur de ne pas pouvoir se contrôler et pêter un câble. Et elle ne voulait pas ça. Pas ici. Ca serait rentré dans leur jeu. Ca serait leur dire qu’ils avaient gagné et qu’elle avait perdu. Et elle ne voulait pas s’avouer vaincu. Alors elle se battait. Alors elle se battait. Pour eux. Pour ses enfants perdus quelque part dans le château.

Elle tourna alors dans un couloir et s’arrêta alors. Elle sentit une présence. Une personne allait arriver. Elle resta alors un instant planté là, à attendre. Rien ne vint. Alors, elle se remise à marcher et vit au bout d’un couloir une silhouette qui c’était arrêtée. Elle s’arrêta un instant. Elle connaissait cette personne.

Seija

Oui, c’était bien elle. Seija était là, au milieu du couloir et regardait par la fenêtre. Elle était pensive. Winnyfield n’osa d’abord pas bouger pour ne pas la troubler dans ses réflexions. Seija se mit alors à parler. Les mots qui sortirent de sa bouche atteignirent Winny en plein cœur. Elle ne connaissait que trop bien cette langue. Le finnois. Une des trois langues qu’elle parlait parfaitement. C’est alors que Seija tourna la tête et son regard tomba dans celui de Winnyfield. Celle-ci lui adressa un sourire chaleureux. Elle se dirigea alors vers la professeur de Sortilèges et Enchantements. Arrivée à sa hauteur, elle s’arrêta. Elle s’apprêta à ouvrir la bouche pour dire quelque chose mais alors qu’elle voulait saluer sa collègue un autre mot sortir de sa bouche :



WINNYFIELD▬ Pyry…

Rien n’était plus incompréhensible que ce même moment. Inexplicable. Tant de choses qui ne pouvaient même être relatées. Elle était déboussolée. Désorientée. Déconcertée. Son regard, figé dans une expression d’horreur, ne faisait que fixer le visage de Winnyfield. Elle semblait si neutre. Elle ne semblait même plus être là. Ses propres mots restaient toujours dans l’atmosphère, semblaient résonner tandis qu’aucune réponse ne venait. Aucune réponse ne venait. C’était comme si elle ne l’avait pas entendu. Comme si elle n’existait plus. Un fantôme invisible. Un être parmi tant d’autres, se fondant dans la masse, disparaissant sous elle. Comme pour accentuer son incompréhension. Ce simple mot avait remué en elle tant de pensées. Tant de pensées désagréables, même si celles-ci, souvenirs joyeux, avaient il y a longtemps fait son bonheur. Y repenser ne donnait que douleur, douleur. Souffrance. Ce mot si misérable. Ce mot qui était pourtant sa dure réalité. Un mot qui ne faisait qu’emplir ses journées. Hanter ses cauchemars. Pourquoi ? Pourquoi devait-elle se sentir si mal ? Pourquoi devait-elle être victime d’une telle injustice et de tant de souffrance ? Pyry… Pyry. Son enfant. Son fils. Son pauvre fils. De penser qu’il était dans la souffrance en ce moment-même lui déchirait le cœur, brûlait ses entrailles, lui faisait tellement mal. Il lui manquait tellement. Ce qu’elle aurait fait pour le revoir. Ne serait-ce que quelques minutes. Savoir qu’il allait bien. Savoir qu’il était encore en vie. Ce semblait impossible.

Il fallait qu’elle le retrouve. Il fallait. Et pourtant, tout cela semblait si compliqué à ce moment. Dans sa panique, elle ne pouvait qu’à peine comprendre ce qui se passait. Pourquoi ce nom avait été prononcé. Pourquoi Winny semblait si neutre, pourquoi son regard était vide. Une expression indéchiffrable. Puis, des tremblements. Seija restait figée, la regardait. Pourquoi tremblait-elle ? Elle tremblait de son expression neutre et dénudée de tout. Elle tremblait et cela lui donnait la chair de poule. Elle ne pouvait que regarder, regarder cette scène qui lui restait encore incompréhensible, tandis qu’elle avait peur. Peur de la suite. De ce qui pourrait se produire. Ses lèvres frémissaient par la cause des tremblements. C’était le seul bruit audible, car même son cœur semblait figé. Sa respiration l’était elle aussi. Ce n’était qu’un petit souffle. Un petit souffle presque inexistant, ses yeux fixant ceux de Winny, sans même pouvoir s’en détacher. Un regard autant alarmé que confus.

Mais son expression changea. Elle passa en seulement quelques secondes, des secondes qui avaient semblé à elle comme une éternité qui n’en finissait plus, d’un regard d’autant plus neutre que voilé à un regard rempli de douleur, de cette souffrance. Et encore ce nom. Encore ce même nom. Celui qui ne cessait de la hanter. Il revenait une nouvelle fois. Et une nouvelle fois, elle ressentait ce sentiment déconcertant. Ce choc lui foudroyant la poitrine et la laissant sans aucun moyen de se rattraper. La professeure de Divination levait alors les bras vers elle. Elle la regardait. Pourtant, son regard ne semblait pas se poser sur elle, mais sur un point fixe dans le vide, que seulement elle pouvait voir. Comme si elle tentait d’atteindre quelque-chose. Comme si elle tentait de l’atteindre. Comme si tout ce qu’elle voulait, c’était de le voir. Qu’il vienne à elle. Elle n’y comprenait rien. Y avait-il simplement quelque-chose à comprendre ? Et alors son cri déchirant se faisait entendre. Un cri d’une souffrance ultime. D’une souffrance qu’elle ne connaissait que trop bien. Elle semblait anéantie. Détruite de quelque-chose qu’elle n’avait pu comprendre.

Tout ce qui se passait devenait des plus étranges et des plus anormales. Et alors que son souffle se coupait et qu’elle semblait être une nouvelle fois transportée ailleurs, elle, elle ne pouvait bouger. Elle ne ressentait que cet engourdissement, cette torpeur qui la laissait là, comme une statue à jamais glacée dans cette expression paniquée et dans toute cette souffrance. Léthargie ultime de son âme même. Et alors que le souffle de Winnyfield se coupait, elle sursautait. Car autant était-elle dans une transe que ça en restait un territoire totalement inconnu de la Finlandaise. Car autant était-elle loin dans un esprit chamboulé qu’elle n’en restait pas moins fragile derrière ses airs calmes. Elle était loin d’être celle que tout le monde connaissait. C’était comme si la Seija sereine venait de disparaître à jamais dans le néant le plus total, révélant peut-être celle qu’elle était vraiment. Celle qui ne cessait d’hurler au plus profond de son être. Celle qui était torturée par un instinct maternel qui criait à l’aide et noyée dans le sang du doute et de l’incertitude.

Et alors tout commença.

Il y eut ce grand vide, ce grand froid qu’elle ressentit au plus profond d’elle-même en un seul instant. Puis, toujours subjuguée par ce qu’elle voyait, tandis que les bras de la jeune femme reprenaient place aux côtés de son corps, son regard toujours dans le vide, mais expressif, comme l’était son visage même, Winnyfield eut un air meurtrier au visage. Un air aussi froid qu’une nuit Scandinave en plein hiver. Et puis ces mots. Ces simples mots. Cette phrase entière. Cette phrase prononcée en sa langue maternelle, de cette même manière. Trois ans auparavant, ces mots, elle les avait prononcés. Il y a trois ans, ces mots exacts s’étaient évadés de la barrière de ses lèvres de cette même manière glaciale et menaçante. D’autant le venin d’une vipère n’avait pu être aussi puissant que ces mêmes paroles, que cette menace qui avait pesé sur la vie de son enfant. De cette même menace qui n’avait pourtant rien fait. Rien empêché.

Cette scène. Ces gestes, aux moindres mouvements près. Aux mêmes expressions près. De voir ainsi ces mots prononcés, de voir ainsi sa collègue refaire tout ce qu’elle avait pu faire en cette nuit tragique lui glaçait le sang. Elle ne pouvait que regarder, abasourdie. Devant elle, devant son regard effaré, elle revoyait cette scène tragique d’il y a trois ans. Comment ? Pourquoi ? Pourquoi devait-elle revivre ce moment, comme s’il avait été vécu par un autre ? Elle n’était cette fois qu’une spectatrice de son propre malheur. Spectatrice qui ne pouvait rien faire, qui était totalement impuissante. Elle se mit elle-même à trembler. Son regard se faisait soudainement et clairement plus troublé et devant tout cela, elle ne pouvait que ressentir cette soudaine impuissance qui lui avait autrefois brisé le cœur en milles morceaux. Alors qu’elle regardait, elle ne pouvait que laisser verser des larmes, celles-ci coulant à flot sans même pouvoir être arrêtées, incontrôlables. Si au loin elle comprenait le sens de ce qui arrivait, si elle voyait la vision même, pourtant sans la voir, le tout étant pourtant si clair dans son esprit, elle ne pouvait comprendre pourquoi elle était ainsi provoquée.

Ce fut de la pure torture. De se revoir ainsi torturée. De se remettre ainsi dans un évènement qui avait à jamais marqué sa vie. De devoir endurer une nouvelle fois cette dure séparation, celle qui l’avait entièrement chavirée et qui la hantait encore à ce jour. Des jours douloureux qui ne cessaient de venir sans jamais d’issue. Et tant de jours avait-elle cherché sans jamais trouver. Pourquoi ? Pourquoi devait-elle la torturer ainsi de ses souvenirs sombres ? Elle vit l’effet que le Doloris avait causé sur sa propre personne devant ses yeux. Elle vécut cette douleur atroce aussi indirectement, en se souvenant de celle-ci comme d’un souvenir immanquable. De la voir s’effondrer ainsi et pleurer de sanglots si amers ne faisait qu’empirer son sentiment de panique, cette peine qui ne faisait que ressurgir. Cette douleur incessante qui ne partirait jamais.

Ça faisait tellement mal.

Et les larmes continuaient de pleurer tandis qu’elle la voyait sangloter. Qu’elle la voyait hurler sa douleur et sa rage. Tout comme elle l’avait fait. Cette rage qui ne cessait de grandir en elle. Douleur éternelle qui jamais ne voudrait partir.

Il y eut un silence. Un silence qui ne fit qu’augmenter son désespoir tandis que le regard cette fois lucide de Winnyfield transperçait le sien de cette même manière terrifiée qu’elle lui renvoyait. Elle la regardait trembler, à genoux sur le sol, secouée de sanglots, une nouvelle fois après ce long silence. Elle se sentait si incomplète. Elle se sentait si vide. La chaleur même qui l’avait alors habitée, cette chaleur bienfaisante, rassurante, semblait totalement partie. Elle se sentait si seule. Si perdue. Seule dans ses tourments qu’elle devrait surmonter avec la force qui lui restait, cette force qui semblait à un point vouloir s’éteindre tandis que sa détermination montait à chaque fois qu’elle se remémorait ce cri. Ces pleurs. Ces simples mots. Aïti. Ce simple appel. Cette voix brisée de sanglots. Cette voix qui avait été si douce, rassurante, chaleureuse. Cette voix qui s’était évanouie en même temps que lui. Lui et son sourire machiavélique. Lui qui ne méritait en rien d’exister. Comme il lui manquait. Comme elle aurait voulu pouvoir le serrer une nouvelle fois dans ses bras, ressentir la chaleur de son tout petit corps contre le sien, les battements si doux de son cœur ; cette mélodie incomprise.

Elle vit la jeune femme se relever. Elle la vit trembler par la même occasion par l’effort, après tout ce qu’elle venait de voir, que ce simple mouvement lui prenait. Elle la vit avancer de sa démarche chancelante vers elle, son regard changé, tandis qu’elle restait tout autant figée qu’elle l’avait été pendant les dernières minutes. La détermination jouant dans ses pupilles. Elle la vit s’arrêter à seulement quelques pas d’elle. Elle l’entendit dire ces mots, de cette voix tremblante. Ces mots qui la choquèrent d’autant plus. Et alors elle comprit. Elle comprit l’ampleur de ce qui venait d’arriver. Elle comprit le don de Winnyfield parfaitement, tout ce qu’elle venait de voir. Elle comprit ces paroles et eut soudainement un vertige, un manque d’équilibre soudain.


« Non… »


Son cœur se serra alors tandis que les larmes coulaient de plus belle sur ses joues. Ses sentiments se fracassaient d’une manière totalement incontrôlable. Non. Elle ne pouvait la laisser faire une telle chose. Il y avait déjà eu assez de souffrance. Trop de souffrance. Elle voulait fuir. Elle voulait partir. Partir pour ne pas laisser d’autres se sacrifier. Jamais elle n’aurait dû connaître son secret. Déjà, impliquée, elle ne pouvait que se faire du mal. Le geste était pourtant si bon. Malgré ce même fait, elle ne pouvait se sentir reconnaissante sans ressentir une grande pointe de culpabilité.


« Je t’en prie… Non. Je... »


Elle recula d’un pas, son visage toujours fixé sur le sien, ses yeux ne lâchant pas les siens pour une seule seconde. La Scandinave le voyait bien. Elle était perturbée. Si perturbée par ce qu’elle venait de voir. Ses mots se perdirent dans un vide profond. Elle fit un signe de négation de la tête, laissant ses cheveux onduler doucement à chaque mouvement.


« Je ne peux te laisser… Il faut que tu comprennes… »

Spoiler:

La plaie c’était rouverte. Plus grande et plus béante que jamais. Cette plaie faisait mal, très mal trop mal. Elle ouvrait un abysse profond, un trou béant dans sa poitrine. Une cicatrice qui saignait toujours, une cicatrice qui faisait mal. Elle avait toujours pensé qu’elle aurait des enfants. Toujours. Elle l’avait tellement voulu, tellement espéré. Elle c’était toujours dit qu’elle ferait une mère formidable, une mère exemplaire. Elle ne voulait pas être comme sa mère à elle. Cette femme rigide, cette femme froide, cette femme qui ne l’aimait pas et préférait sa grande sœur parce qu’elle était à son image. Parce que sa grand sœur était bien plus belle, bien plus blonde, bien plus distinguée qu’elle. Elle était bien plus douce, bien plus polie, mieux élevé qu’elle. Elle était le soleil et tout le monde tournait autour d’elle. Tout le monde. On voulait tous un peu de lumière de cette femme. On voulait tous un regard, un sourire. Et quand on l’avait, on expirait de joie. Tout le monde la regardait, tout le monde l’admirait. On avait d’yeux que pour elle. Et dans l’ombre, derrière cette beauté incandescente, derrière cette majesté, il y avait Winnyfield. Winnyfield la plus petite, la plus discrète, la rien du tout. Alors sa mère ne la jugeait pas à la hauteur. Non. Alors Winnyfield ne voulait pas ressembler à cette femme qu’elle respectait. Elle ne l’avait jamais considéré comme sa mère. Il n’y avait jamais eu de véritable sentiment, d’amour réciproque, d’amour de mère. Pourtant, la jeune femme débordait de cette envie d’aimer, de cette envie de protéger. Et elle savait que c’est ce qu’elle ferait avec ses enfants.

Malheureusement, ce jour-là à l’hopital, ce matin de mai où il faisait encore un peu froid, où le printemps n’était pas encore tout à fait là, ses rêves de devenir mère c’étaient brisés, envolés, disparut. Ce matin-là, quand le Gynécomage qui s’occupait d’elle se tournait vers elle, le visage grave, le visage compatissant, le visage de cette pitié-là, Winnyfield su que quelque chose n’allait pas. Ce matin-là, quand il lui dit que ses trompes ne produisaient aucun ovule, qu’elle ne pourrait jamais avoir d’enfant, elle sentit son monde s’effondrer. Ce matin-là, quand il lui dit qu’elle était stérile, elle comprit qu’elle ne serait jamais mère, qu’elle ne pourrait jamais porter un enfant dans son ventre, qu’elle n’entendrait jamais un petit être l’appeler maman et courir vers elle en sautillant. Elle comprit que la vie ne voulait pas d’elle, que la vie lui en voulait.

Alors, elle était sortit de la pièce, avait salué le gynécomage toujours poliment, avait marché le long du couloir sans réellement s’en rendre compte, avait prit le métro, avait tourné la clef de chez elle, avait laissé son sac à l’entrée, s’était dirigé vers sa cuisine, avait préparé un énorme gâteau au chocolat, avait attendu devant le four pendant la cuisson, avait finit par le sortir, s’en était découpé une part, l’avait mangé, et puis une autre part, l’avait mangé, et ainsi de suite. Et elle mangeait encore et encore. Elle mangeait en pleurant. Elle mangeait de désespoire. Elle mangeait parce que c’était la seule chose à faire. Parce que c’était la seule chose qui lui restait réellement. Et quelques temps après, elle avait courrut aux toilettes et avait tout vomi. En pleurant.

Elle avait vingt et un an.

Une larme coula sur sa joue. Elle était morte ce jour-là comme elle était morte le jour où elle s’était retrouvée à l’hôpital après un long coma. Elle était morte depuis qu’elle avait seize ans. Elle était morte, tuée par la vie, tuée par les hommes, tuée par tout le monde. Et la plaie continuait de s’ouvrir encore et encore. Et elle n’attendait plus rien de la vie. Plus rien. Elle était déçue. Elle était abandonnée. Elle était piétinée. Elle était oubliée. Elle était perdue.

Parfois, elle se demandait ce qu’elle faisait encore debout. Ce qu’elle faisait encore à donner des cours à des enfants, à rire, à sourire. Elle se demandait comme elle faisait. Elle n’était plus qu’un cadavre. Un cadavre dans un corps encore vivant. Elle était morte à l’intérieur. Morte. Elle ne respirait plus. Elle ne bougeait plus. Elle était un fantôme. Un fantôme écorché. Un fantôme hanté. Et les fantômes souffraient. Et les fantômes voyaient défilés la vie, essayaient de l’attraper du bout de leur doigt mais elle leur échappait encore et toujours. Elle leur échappait. Winnyfield était un fantôme. Un fantôme mal, un fantôme au bord du suicide, bord du précipice. Elle riait, mais elle n’était pas là. Elle souriait, mais c’est faux. Elle marchait, mais elle ne sentait pas ses jambes. Elle parlait, mais ne savait pas ce qu’elle disait. Elle était là sans être là. Elle était morte. Elle était un fantôme. Un fantôme désespéré, à bout de souffle. Elle était un cadavre dans un corps jeune et en bonne santé.

La voix de Seija se fit entendre. Winnyfield sursauta alors. Seija ne dirait rien. Seija serait muette. Seija serait une amie. Une amie. Un autre fantôme. Un autre cadavre. Winnyfield la regarda alors. Cette femme était forte. Bien plus forte qu’elle. Cette femme était elle aussi un cadavre, elle aussi un fantôme. Elle était morte quand son fils lui avait été arraché. Elle était morte cette nuit-là en Finlande, dans la neige. Elle était un cadavre, un fantôme qui voulait retrouver la vie. Une vie qui lui échappait à elle aussi. Une vie qui ne se résumait qu’à un seul être, une seule personne, un seul nom : Pyry. Comment faisait-elle pour tenir encore debout, pour encore pouvoir se battre ? Elle faisait comme Winnyfield. Elle était tenue par un lien invisible. Elle était tenue par la vie qui voulait garder, la narguer, la détruire. Elle était tenue par une pensée, une conviction : l’espoir. Elle espérait alors que Winny, elle, n’espérait plus rien. Elle espérait encore et toujours et c’est ça qui la maintenant encore debout. Encore et toujours.

Winny observait cette femme forte. Cette femme qui s’agenouillait devant elle, qui prenait sa main, qui laissait passer une larme, puis deux et qui la remerciait, qui lui en serait toujours reconnaissante. Elle observait cette femme, cette amie qui avait perdu son enfant et qui voulait le retrouver. Et alors Winnyfield réalisa quelque chose d’important, quelque chose d’énorme : Seija venait de lui redonner le goût de vivre. Elle devait l’aider à trouver son enfant. Elle le devait. A présent, c’était la seule chose qui comptait. Peu importe les autres, peu importe de qu’elle manière elle devait y arriver, si elle devait mourir de ses visions, elle devait le faire pour Seija, et pour elle aussi.

Elle releva alors Seija avec douceur. Elle se releva aussi. Une certaine détermination apparut dans ses yeux et un instant, elle semblait reprendre vie. Elle semblait reprendre goût aux choses. L’espace d’un instant, elle n’était plus un cadavre, ni un fantôme. L’espace d’un instant elle était vivante. Vivante. Elle regardait toujours Seija et lui répondit avec douceur :


WINNYFIELD▬ Merci à toi Seija. Merci de me rendre vivante. Merci de me redonner espoir. Je ferais tout ce qui est en mon pouvoir pour t’aider. Je te tiendrais au courant si j’arrive à trouver quelque chose.


Elle lui sourit alors doucement et s’éloigna d’elle. Elle arriva alors jusqu’à la porte de la loge à Seija. Elle s’arrêta un instant, se tourna vers Seija et lui souhaita bonne nuit. Puis, elle se retourna, tourna la poignée et ouvrit la porte qui se mis légèrement à grincer. Elle la referma derrière-elle et s’en alla dans ses appartements. Elle s’en alla dans ses appartements, déterminée et plus vivante que jamais. Vivante.